Gerd Heidemann - Die Biografie

Der nun folgende Teil seiner Biografie, wurde von Gerd Heidemann persönlich verfasst. Die Erstveröffentlichung erfolgt hier auf der Homepage. Der Text ist urheberrechtlich geschützt, jegliche Veröffentlichung (auch auszugsweise) bedarf der ausdrücklichen Genehmigung des Autoren!

Teil 1:

 
Geboren bin ich am 4.Dezember 1931 in Altona. Damals war Altona eine preußische Stadt vor den Toren der Freien und Handelsstadt Hamburg. Der spätere Ministerpräsident Preußens, Hermann Göring, gab 1937 Altona und andere Gemeinden am Rande Hamburgs an die Hansestadt ab,  so dass Groß-Hamburg entstehen konnte.

Mit Hermann Göring, den Adolf Hitler 1940 zum Reichsmarschall des Großdeutschen Reiches ernannte, sollte ich später noch genug zu tun bekommen. Und auch Adolf Hitler sollte mein Leben radikal verändern, obwohl er, als mir das größte Missgeschick meines Lebens passierte, längst verstorben war.

1931 war davon aber noch keine Rede. Meine Mutter war Ende der 20ziger Jahre mit ihren Eltern von Köthen/Anhalt nach Hamburg gezogen. Ihr Vater, mein Großvater, fuhr zur See. Und da die deutschen Frachtdampfer immer den Hamburger Hafen anliefen, suchte sich die Familie eine Wohnung in der Hafenstadt.
Meine Mutter verliebte sich als 21jährige junge Frau in den 19jährigen Sohn eines  Direktors von ESSO, wurde schwanger und das Ergebnis dieser Liebe war ich. Als die Eltern des jungen Mannes davon erfuhren, übernahmen sie zwar anstandslos die Alimenten-Zahlungen, schickten ihren Sohn aber sofort zur weiteren Ausbildung als Kaufmann nach Königsberg. Er sollte gar nicht erst auf die Idee kommen, so jung und unter seinem Stand zu heiraten.

Denn meine Mutter arbeitete damals in einer Hamburger Zigarettenfabrik und ihre Verwandten in Köthen/Anhalt waren  arme Tagelöhner. Ich bin heute noch heilfroh, dass meine Mutter einige Jahre später einen anderen Mann kennenlernte und heiratete. Er fuhr ebenfalls zur See und war gleich bei seiner ersten Reise mit dem Passagierschiff „Monte Cervantes“ an der argentinischen Küste gestrandet. Es wurden zwar die gesamte Besatzungsmitglieder und die Passagiere gerettet, aber der deutsche Kapitän blieb an Bord und ging mit seinem Schiff unter. Für einen Kapitän war das damals noch Ehrensache.
 
Mein Stiefvater Rolf Heidemann adoptierte mich, und so bekam ich noch vor meiner Einschulung den Nachnamen „Heidemann“. Zu meinem Glück, denn meine Mutter hieß mit Mädchennamen Martha Eiternick. Deshalb wurde mein Großvater auf seinem Schiff nur „Eierknick“ genannt. Auf die Idee, mich so zu nennen, wären meine Mitschüler sicher auch bald gekommen, zumal sie mich wegen meiner abstehenden Ohren ständig hänselten. 

Allerdings hätte ich mir diesen Spitznamen als kleiner Junge beinahe schmerzhaft selber verdient. Damals lebte man wochentags in der Küche. Das Wohnzimmer wurde eigentlich nur sonntags benutzt. Neben dem Küchenherd stand in unserer kleinen Wohnküche ein Sofa, auf dem ich herumturnte. Irgendwie muss ich beim Herumhopsen auf der heißen Herdplatte gelandet sein und meinen kleinen Allerwertesten höllisch verbrannt haben. Dabei waren natürlich auch die kleinen Klunkerln in Gefahr, in Brateier verwandelt zu werden. Aber Gott sei Dank riss mich meine Mutter noch rechtzeitig von der glühend-heißen Herdplatte weg, so dass nur Hautfetzen meines kleinen Hinterteils kleben blieben.

Das war also das erste heiße Abenteuer, das ich ohne bleibenden Schaden überleben durfte. Mit meiner Gesundheit stand es in den ersten Jahren meiner Kindheit auch nicht zum Besten. Mein Großvater starb an Tuberkulose. Er hatte so oft mit mir herumgeherzt, dass er mich angesteckt hatte. Ich wurde ein halbes Jahr in eine Lungenheilstätte in den Harz  geschickt. Es war die schlimmste Zeit meines jungen Lebens. Immer wieder schmiedete ich Fluchtpläne und ließ sie wieder fallen Das Essen dort war furchtbar. Wenn es wirklich einmal Fleisch gab, war es fast verkohlt und knochentrocken.

Ich war natürlich sehr froh, als man einige Jahre später meinen Eltern erklärte, dass die Tuberkulose besiegt und ich geheilt sei. Allerdings litt ich weiter an Unterernährung, weil ich einfach nichts essen wollte. Neben dem Teller meiner Mutter lag stets ein Holzlöffel, mit dem sie mir immer wieder drohen und oft genug leichte Schläge versetzten musste, damit ich überhaupt etwas aß. Damals war man noch nicht  so zimperlich wie heute. Wenn man nicht gehorchte, gab es zu Hause und auch in der Schule Prügel. Geschadet haben sie mir nicht. Nur wenn es süßsaure Linsensuppe gab,  konnte der Holzlöffel in der Schublade des Küchenschrankes bleiben. Linsensuppe war mein Leibgericht. Dafür ekelte ich mich vor dem damals für Kinder obligatorischen Lebertran. Den fand ich im wahrsten Sinne des Wortes zum Kotzen und würgte ich mir nur mit zugekniffener Nase herunter.

An die Schulzeit kann und will ich mich kaum noch erinnern. Ich weiß nur noch, dass ich zwar in fast allen Fächern gute Noten bekam, nur die Note für „Fleiß“ lautete in der sogenannten „Mittelschule“, in die ich nach der 4.Klasse kam, „Ausreichend“.

Das verstand meine Mutter nicht. Sie sprach die Lehrerin darauf an. „Diese Note habe ich ihm gegeben“, antwortete die Gestrenge, „weil Ihr Sohn ziemlich faul ist. Wenn er sich nur etwas mehr anstrengen würde, könnte er lauter Einsen haben.“
Diesen Ehrgeiz hatte ich nicht. Die Schulbücher lies ich meistens ungelesen liegen und schmökerte lieber in den Heft-Reihen „Rolf Torrings Abenteuer“ und las mit Begeisterung jedes Karl-May-Buch durch, das ich in die Hände bekam. Die abenteuerlichen Reisen Kara Ben Nemsis mit seinem arabischen Diener Hadschi Halef Omar, Ben Hadschi Abul Abbas, Ibn Hadschi Dahwud al Gossarah faszinierten mich. Noch heute kann ich den langen Namen des kleinen tapferen Arabers Halef Omar auswendig aufsagen, so sehr beeindruckte er mich.

Damals ahnte ich natürlich nicht, dass all diese phantastischen abenteuerlichen Erlebnisse auf ihren angeblichen Reisen reine Erfindungen der jeweiligen Autoren waren, ich aber später in Wirklichkeit noch spannendere  Geschichten erleben würde.

Als ich zehn Jahre alt wurde, durfte ich stolz die Uniform eines Pimpfes anziehen. Das hatte den Vorteil, dass mich, wenn ich die Uniform trug, keine stärkeren  Burschen mehr schlagen durften. Denn die lauerten manchmal auf einzelne Knaben aus der Nachbarschaft und fielen zu mehreren über einen her. Zu der Zeit war ich ein kleiner Feigling und hatte oft Angst, von solchen Schlägern verprügelt zu werden, zumal mir einer einmal mit dem Säbel seines Vaters aus dem Ersten Weltkrieg einen Hieb über den Schädel versetzt hatte, so dass ich blutüberströmt zu meiner entsetzten Mutter lief. Diese beschwerte sich natürlich bei den Eltern des unfairen Täters, und ich behielt eine kleine Narbe auf dem Kopf nach. Deshalb war ich anfangs gern ein kleiner Pimpf in Uniform.

Zur Hitler-Jugend kam man ja erst,  wenn man vierzehn Jahre alt geworden war. Irgendwie gefiel mir aber bald der rüde Ton meiner Vorgesetzten nicht mehr, und ich schwänzte immer mehr den Dienst. Bei meinen Freunde beklagte ich mich: „Wenn das der Führer wüsste, was die mit uns anstellen!“ Wenn den Menschen im Dritten Reich etwas nicht passte, schimpften sie: „Wenn das der Führer wüsste!“ Natürlich wusste der durch die täglichen ungeschminkten Berichte seines Sicherheitsdienstes fast alles. Aber das wusste das normale Volk damals nicht.

Wie mein Vater zum Nationalsozialismus stand,  weiß ich nicht. Über Politik wurde zu Hause kaum gesprochen. Er erzählte mir später einmal, als er in die Partei eintreten wollte, sei gerade Aufnahmesperre gewesen.

Meine zweite Narbe, diesmal am rechten Schienbein, verdankte ich dem Schlachtschiff „Bismarck“. Nicht, dass es das Feuer auf mich eröffnet hätte, diese Ehre kann ich leider nicht beanspruchen. Diese Ehre kommt dem britischen Schlachtschiff „Hood“ zu, das aber nach einer Salve der „Bismarck“ mit seinen ... Besatzungsmitgliedern in den Fluten versank.

Meine Mutter wollte unbedingt den Stapellauf dieses damals größten deutschen Kriegsschiffes sehen und nahm mich mit auf eine Anhöhe gegenüber der Werft „Blohm und Voß“. Tausende von Neugierigen drängten sich hier, um den besten Blick auf das Ereignis zu erhaschen. Ich war auf die Lehne einer Parkbank gestiegen und versuchte mühsam, mein Gleichgewicht zu halten. Eine Weile gelang mir das, doch drängten die Menschen gegen die Bank, die zu wackeln begann. Ich konnte mich nicht länger oben halten, rutschte ab und landete in einem Stacheldrahtzaun, der durch Blätter der Buschumrandung kaum zu sehen war. Ein Dorn zog quer durch mein rechtes Schienbein eine tiefe Furche, die natürlich sofort stark zu bluten begann. „Es tut gar nicht weh“, beteuerte ich gegenüber meiner Mutter, die sich besorgt über mich beugte, „lass uns bloß hierbleiben, gleich ist es so weit und die „Bismarck“ läuft vom Stapel!“ Natürlich tat es höllisch weh, aber das wollte ich nicht zugeben. Ich biss ich die Zähne zusammen und sah den enorm großen stählernen Rumpf ins Wasser der Elbe gleiten.
 
Als der Krieg begann und die ersten Luftangriffe auf Hamburg erfolgten, stiegen wir Jungens auf die Dächer unserer Wohnblocks und sammelten die Bomben- und Flaksplitter. Damit begann ein reger Tauschhandel in der Schule. Für einige besonders große Bombensplitter, die ich gefunden hatte, bekam ich im Tausch sogar einen uralten amerikanischen Colt. Ich glaube, es war einer der ersten Colts, die überhaupt für den Wilden Westen produziert wurden. Er wäre heute ein wertvolles Sammlerstück, aber leider verlor ich ihn, als unser Wohnhaus und damit auch unsere Wohnung ein Opfer der  Flammen wurde.

So verloren meine Eltern zwar durch Bombenangriff ihre Wohnung und den gesamten Besitz,  kamen aber wenigstens mit dem Leben davon. Ich war zu der Zeit nicht in Hamburg, sondern bei Pflegeeltern in Bayern. Wie viele Kinder aus den bombardierten Großstädten, wurde auch ich von der sogenannten „KLV“, der Kinderlandverschickung, zuerst zu Pflegeeltern nach Langenzersdorf bei Wien und später nach Schwandorf in Bayern verschickt. So musste ich die schlimmsten Bombenangriffe nicht miterleben.
 
Mein Stiefvater, der wie mein Großvater ebenfalls zur See gefahren war,  hatte sich noch vor Ausbruch des Krieges bei der Hamburger Wasserschutzpolizei beworben. Als Wasserschutzpolizist wurde er nach Beginn des Russland-Feldzuges  am Asowschen Meer eingesetzt. Zum Glück kehrte er rechtzeitig in die Heimat zurück und konnte sofort nach dem Krieg als Wasserschutzpolizist im Hamburger Hafen weiterarbeiten.

Gegen Ende des Krieges wurde ich mit meiner Mutter, meiner Großmutter und mittlerweile zwei Brüdern und einer Schwester nach Dorfmark evakuiert. Dieses Dorf lag etwa 100 km südlich von Hamburg entfernt. Dort bezogen wir ein kleines hölzernes Behelfsheim. Das Städtchen Fallingbostel, das damals noch nicht das Privileg genoss, sich Bad Fallingbostel nennen zu dürfen, lag 6 Kilometer entfernt. Dort besuchte ich die Mittelschule. Jeden Tag musste ich die Strecke mit dem Personenzug hin- und zurück fahren. Das wäre nicht weiter schlimm gewesen, wenn nicht die alliierten Jagdflugzeuge den Himmel beherrscht hätten und auf jedes bewegliche Ziel, sogar auf einzelne Radfahrer, feuerten. Besonders hatten sie es auf den Zugverkehr abgesehen. So erlebte ich mehrmals, dass der Zug plötzlich stoppte und alle Reisenden herausspringen und im nächsten Graben oder in Gebüschen Schutz vor solchen Angriffen suchen mussten. Sobald das Jagdflugzeug am Horizont verschwand,  setzte sich der Zug wieder in Bewegung. Zum Glück habe ich nicht erlebt,  dass während meiner Fahrt zur Schule Menschen verletzt wurden.
 
Eines Tages ließ sich eine Einheit der Waffen-SS für einige Tage am Rand des Dorfes nieder. Ich freundete mich mit einigen Soldaten aus der Waffenkammer an und durfte in einem Steinbruch die reparierten Maschinengewehre wieder einschießen. Ich war erstaunt, wie nett die jungen Soldaten, die zwischen 17 und 19 Jahre alt waren, zu mir 13jährigen waren. Bevor sie abrückten, überließen sie mir sogar ein MG 42. Ich beschäftigte mich natürlich stundenlang mit dieser berühmten Waffe, nahm sie immer wieder auseinander, baute sie wieder zusammen, bis ich es sogar im Schlaf konnte. Als sich die Front näherte, wickelte ich das für mich kostbare Stück in Ölpapier und vergrub sie in einem nahen Waldstück. Ich merkte mir die in der Nähe stehenden kleinen Kiefern, um die Waffe jederzeit wiederfinden zu können. Nur hatte ich nicht bedacht, dass Bäume wachsen können. Als ich zehn Jahre später an der Stelle stand, die ich für die richtige hielt, hatte sich alles total verändert. Die Bäume erkannte ich nicht mehr, sie waren nicht nur gewachsen, es waren auch neue dazugekommen. Ich konnte einfach die genaue Stelle, wo ich die Waffe vergraben hatte, nicht wiederfinden.

Kurz bevor die britischen Truppen im April 1945 das Dorf einnahmen, begann ihre Artillerie das Dorf zu beschießen. Von deutschen Soldaten war zu dieser Zeit nichts mehr zu sehen. Kurz zuvor hatten sie noch die einzige Brücke im Dorf gesprengt,  danach waren sie in Richtung Soltau abgezogen. Es gab nun  die ersten Toten und Verletzten unter den Dorfbewohnern. Ich hielt mich in dieser Zeit mit meiner Mutter, Großmutter und den Geschwistern in einem Tiefbunker zwischen den Behelfsheimen auf. Irgendwann hielt es meine Großmutter in dem Erdbunker nicht mehr aus und wollte an die frische Luft. Ich schloss mich ihr an. Kaum waren wir draußen, sahen wir englische Soldaten auf uns zukommen, die Maschinenpistolen im Anschlag. Sie winkten uns nur kurz zu und liefen weiter. Mehr bekam ich von der Einnahme des Dorfes durch die britische Armee nicht mit.
 
Am nächsten Tag wurde die Bevölkerung aufgefordert,  alle Waffen abzuliefern. Außer dem MG 42 hatte ich mir auch den Karabiner 98 K besorgt. Den hatte ich nicht vergraben, sondern in unserem Garten versteckt. Ich holte ihn aus dem Versteck, schulterte ihn um und wollte damit zur britischen Kommandantur marschieren. Ich kam aber nur etwa hundert Meter weit zu einer Gruppe englischer Soldaten. Die nahmen mir grinsend den Karabiner von der Schulter und zerschlugen ihn an einer Mauer, so dass der hölzerne Kolben abbrach.

Nun war ich waffenlos, aber nicht lange. In einem nahen Waldstück stieß ich mit meinen gleichaltrigen Freunden auf ein unbewachtes britisches Artillerie-Depot. Wir schleppten die Granaten weiter in den Wald hinein und legten dort ein eigenes Depot an. Was nun geschah, war ziemlich leichtsinnig. Man konnte eine Granate ganz leicht von der Messinghülse abziehen, wenn man sie an der Spitze umklammerte und das Ende der Hülse mehrmals gegen einen Baum schlug, so dass sich das Messing am Ende der Hülse ausbeulte. Im Innern der Hülse waren in dünnen Leinensäckchen grüne Pulverstangen,  die man herausnehmen konnte.
Vom Zünder aus gab es ein mit vielen kleinen Löchern versehenes und mit Schwarzpulver gefülltes Messingrohr,  das man leicht herausdrehen konnte. Das leicht entzündbare Schwarzpulver schütteten wir in einen Eimer, der sich bald bis an den Rand füllte. Die etwa 20 cm langen grünlichen Pulverstangen brannten im Freien langsam zischend ab,  wenn man sie anzündete. Also beschlossen wir, sie als Zündschnüre zu benutzen. Nun brauchten wir nur noch Behälter, um kleine Sprengkörper basteln zu können. Wir sammelten die Aluminiumhülsen von abgeschossener Signalmunition ein, die überall auf den Straßen herumlagen, bohrten in das weiche Aluminium unten ein kleines Loch für die Pulverstangen, füllten die Hülse mit Schwarzpulver und drückten mit einer Zange die Hülse oben zu. Bei den ersten Sprengversuchen, die einwandfrei klappten, mussten einige Pfähle auf den Viehweiden dran glauben. Wir hatten die mit Schwarzpulver gefüllten Leuchtspurhülsen am Fuß der Pfähle ins Erdreich gesteckt. Bei der Explosion riss es die Pfähle samt Stacheldraht in die Höhe. Uns durfte nur kein Bauer dabei erwischen. Aber zu unserem Glück waren die meisten Bauern noch irgendwo an der Front, und die sogenannten Fremdarbeiter, meistens kriegsgefangene Franzosen,  die den Bauersfrauen bei der Bewirtschaftung der Höfe und manchmal auch weitergehend geholfen hatten, waren inzwischen auf dem Weg nach Hause.
Jetzt waren wir bereit, den Kampf mit der britischen Armee aufzunehmen. Wir waren zwar nur drei Burschen im Alter zwischen 11 und 13 Jahren, fühlten uns aber gut gerüstet.
 
Zuerst musste aber für unsere Geheimorganisation ein entsprechender Name gefunden werden. Mein Vorschlag, unsere kleine Geheimarmee „Die schwarze Hand“ zu nennen, fand allgemeine Zustimmung. Es sollten durch uns zwar keine feindlichen Soldaten zu Schaden kommen, aber  wir wollte die Nachrichtenverbindung unserer Feinde empfindlich treffen.
In einem Graben unweit unserer Behelfsheime sahen wir starke Kabelstränge liegen, die von englischen Soldaten gelegt worden waren. Angeblich waren es Telefonkabel zum kleinen Dorf Riepe, in dem eine höhere Kommandostelle der britischen Armee lag. Als es dunkel wurde, brachten wir unter den
Kabelstrang mehrere unserer Aluminium-Sprengkörper an.
Während sich meine Freunde davonschlichen, zündete ich die aus dem Zündloch herausragenden Pulverstangen an und lief davon. Ich war kaum zehn Meter weit gekommen, als die selbst gebastelten Bömbchen explodierten. Wie groß die Wirkung war, wussten wir natürlich an diesem Abend noch nicht. Wir hatten uns alle schnell zu Muttern nach Hause verzogen. Zu meiner Mutter sagte ich scheinheilig: „Hast Du das gehört? Die Tommies knallen da schon wieder herum.“ „Ja, lass sie doch“, meinte meine Mutter. „Aber sie sind manchmal doch sehr nett. Heute wollte mir ein Pole mein Fahrrad wegnehmen. Ein englischer Soldat sah das, kam sofort angelaufen und jagte den Polen davon.“
 
Die inzwischen freigelassenen polnischen Zwangsarbeiter, die vorher in einigen Lagerbaracken unweit unserer Behelfsheime untergebracht waren, konnten natürlich im April 1945 noch nicht in ihre Heimat zurückkehren. Später, als Polen unter kommunistische Herrschaft geriet, blieben die meisten von ihnen lieber im Westen. Jetzt aber wurden sie langsam zur Plage. Umherstreifende überfielen in Gruppen alleinstehende Bauerngehöfte, raubten alles, was sie gebrauchen konnten und vergewaltigten die Bauersfrauen und deren Töchter, auch wenn diese knapp über zwölf Jahre alt waren. Eines dieser vergewaltigten Mädchen war eine Schülerin in meiner Klasse, und so erfuhr ich davon. Die britischen Soldaten dagegen behandelten die Zivilbevölkerung korrekt und waren besonders nett zu den deutschen Kindern.
 
Deshalb beschloss ich bereits am nächsten Tag, unsere Geheimorganisation wieder aufzulösen und die „Schwarze Hand“ zu beerdigen. Denn ich hatte am Morgen von weitem gesehen, dass englische Soldaten sich am Ort unserer gestrigen Sprengung zu schaffen machten. Als sich die Soldaten verzogen hatten, stellte ich fest, dass alle Kabel wieder repariert worden waren. Was sollte also dieser Unsinn? Den Krieg konnten wir drei Halbstarken ohnehin nicht mehr gewinnen, er war verloren. Jetzt hieß es, sich mit den Gegebenheiten abzufinden und das Beste daraus zu machen.
Den sechs Kilometer weiten Schulweg von Dorfmark nach Fallingbostel konnte ich nun täglich in britischen Militärfahrzeugen zurücklegen. Die Tommies stoppten meistens, wenn man am Straßenrand stand und ihnen ein entsprechendes Handzeichen gab. Und da auf der Landstraße ständig Militärfahrzeuge in alle Richtungen fuhren, brauchte man nie lange zu warten, bis man mitgenommen wurde. Oft schenkten sie einem auch noch ein Stück Schokolade oder ein Päckchen Kaugummi.
 
Fast alle Soldaten waren starke Raucher. Kaum bis zur Hälfte geraucht, flogen die Kippen in hohem Bogen auf die Erde. Besonders dort, wo das englische Militär größere Depots oder Parkplätze eingerichtet hatte, war der Boden mit Kippen bedeckt. Nun hatte ich eine bessere Idee, als Widerstand gegen die Besatzungsmacht zu leisten. Ich begann mit dem Einsammeln aller Kippen, holte darauf zu Hause den Tabak heraus, tauschte diesen handvollweise bei der Nachbarin, die einige Hühner durchfütterte, gegen Eier. Mit diesen Eiern ging ich zu den englischen Soldaten. Wie alle Männer, waren sie scharf auf Eier. Wahrscheinlich bekamen sie davon zu wenige in ihrer Kantine. Für zehn Eier bekam ich eine Schachtel „Lucky Strike“ oder eine andere englische Zigarettenmarke. Die Zigaretten tauschte ich bei unserer Nachbarin, die nun zur Kettenraucherin wurde, pro Stück für ein Ei ein. Diese Eier aßen wir nun zum Teil selber, oder ich tauschte sie bei den Tommies wieder für Zigaretten ein. Nach und nach sprach sich bei den anderen Nachbarn herum, dass ich gute englische Zigaretten besaß und ich konnte sie für 6 Mark pro Stück verkaufen. Ich war sozusagen zum Geschäftsmann, man kann auch sagen, zum Kriegsgewinnler geworden. Leider ist mir dieser Geschäftssinn später wieder abhanden gekommen, meistens habe ich draufzahlen müssen.
Ich weiß auch nicht mehr, wie lange mein Eier-Zigaretten-Geschäft so blendend lief. Wahrscheinlich hatte ich irgendwann keine Lust mehr. Jedenfalls fing ich an, Aquarelle zu malen und kleine Gedichtchen zu schreiben. Meine Gedanken kreisten oft um meine Heimatstadt Hamburg. Ihr widmete ich auch ein kleines Gedicht:
 
Einst stand da eine stolze Stadt,
jetzt liegt sie da, so trüb’ und matt.
Einst standen Häuser, groß und schön,
jetzt kann man nur noch Trümmer seh’n.
Doch bald da kommt die Zeit heran,
wo wir Dir helfen, Mann für Mann.
Und so wie einst wirst Du dann stehen,
als stolze Stadt werden wir Dich wiedersehen.

 Vom Kriegsende bekam man auf dem Lande kaum etwas mit.
Nur sah man auf der Landstraße endlose Kolonnen von deutschen Flüchtlingen aus den Ostgebieten, die zum Teil in Handkarren ihre wenigen geretteten Sachen oder ihre Kleinkinder transportierten. Diese armen Menschen waren froh, wenn sie endlich irgendwo von Einheimischen aufgenommen wurden.
Die Gesamtfläche unseres Behelfsheimes umfasste insgesamt 18 Quadratmeter, aufgeteilt in drei Räume. Hier lebten wir vier Kinder mit unserer Oma und Mutter. Es war also wirklich kein Platz mehr, um noch eine Flüchtlingsfamilie aufnehmen zu können.
 
Hin und wieder kam mein Vater auf  dem Fahrrad aus Hamburg zu Besuch. Er versah im Hamburger Hafen seinen Dienst als Wasserschutzpolizist.
Ich bewunderte seine Ausdauer, denn schließlich musste er 92 Kilometer zu uns und 92 Kilometer zurück nach Hamburg radeln.
 
Am 4. Dezember 1945 wurde ich 14 Jahre alt. Jetzt wäre ich reif genug gewesen, um in die Hitler-Jugend eintreten zu können. Aber diese Zeit war ja nun Gott sei Dank vorbei.
 
 Statt ein sogenannter „Hitler-Junge“ zu werden,  wurde ich der ehrenwerte Lord Chamberlain, der Kammerherr der britischen Königin Victoria.
Das kam so: Unsere Schule sollte in einem englischen Theaterstück, das zu Ehren des britischen Stadtkommandanten aufgeführt werden sollte, die Rollen der Darsteller besetzen. Ich wurde vom Regisseur ausgewählt, den Kammerherrn der britischen Königin zu spielen. Mein kurzer Auftritt vor der Queen und die zwei Sätze, die ich auf Englisch zu sprechen hatte, sind mir heute noch in guter Erinnerung: „I have somthing to tell Your Majestie! Wat was it? -  Oh yes - there is an old Lady and she want to speak you.“

Nach diesen bedeutenden Worten durfte ich mich wieder zurückziehen, und die gnädige Queen empfing die alte Dame, gespielt von einer vierzehnjährigen Mitschülerin, die man entsprechend zurechtgemacht hatte. Aber von nun an, nachdem ich sozusagen kurz zum englischen Adel gehörte ,  hatte ich rein gar nichts mehr gegen die Engländer. Ich war sogar froh, dass wir mit unserer Geheimorganisation nicht noch mehr Unfug getrieben hatten.

Bald darauf beschaffte uns mein Vater eine Wohnung in Hamburg, und wir konnten wieder in unsere Heimatstadt umziehen. Hier hätte ich nun eine Höhere Schule besuchen können, aber die kostete damals Schulgebühren. Und da meine Eltern nur wenig Geld zur Verfügung hatten und sich neue Möbel und Kleidung für sich und die Kinder beschaffen mussten, schlug ich großzügig vor, die letzten Jahre in der sogenannten Volksschule zu absolvieren. Dass ich sowieso keine Lust auf das Pauken in der höheren Schule hatte, weil ich stinkefaul war, behielt ich lieber für mich.

Ich las lieber in jeder freien Minute Karl-May-Bücher oder Wildwest-und Spionageromane und sah mir, soweit mein gering bemessenes Taschengeld reichte, Filme an. Im Vorspann einer amerikanischen Wochenschau sah man immer einen Kameramann auf einer sich drehenden Erdkugel. Das beeindruckte mich so sehr, dass ich Kameramann werden wollte.

Was mir im Konfirmanden-Unterricht der Pastor über das Neue Testament beizubringen versuchte,  fiel damals bei mir nicht gerade auf fruchtbaren Boden. Nur der verrutschte Knöchel an meiner rechten Hand blieb mir als bleibendes Andenken an diese Episode. In der Pause hatte einer der Mitschüler Streit mit mir angefangen, und er hatte durch einen Kinnhaken meine Faust zu spüren bekommen. Allerdings spürte ich sie auch. Nach diesem gelungenen Schlag schwoll meine rechte Hand an, denn der Endknorpel meines Zeigefingers war durch den Schlag auf den Handrücken verrutscht, was noch heute zu sehen ist.
Das war mir eine Lehre. Ich habe nie wieder zugeschlagen, bin jedem handgreiflichen Streit aus dem Weg gegangen. Wenn einer Streit mit mir anfangen wollte, habe ich seine Armmuskeln abgetastet und bewundernd gesagt: „Mensch, bist Du stark, viel stärker als ich. Du hast gewonnen. Komm, ich geb’ einen aus!“ Das half immer. Meistens lachten die Schlägertypen geschmeichelt und wurden friedlich.

Meine erste abenteuerliche Grenzüberquerung erlebte ich 1948. Die Schwester meiner Mutter war mit einem Holländer verheiratet und lebte in Amsterdam. Zu dieser Zeit war es Deutschen nicht möglich, so ohne weiteres in Holland einzureisen. Also wollte es mein Onkel Willy, Bruder der Tante in Holland, ohne Visum versuchen, bis nach Amsterdam zu gelangen. Natürlich wollte ich mit. Wir fuhren von Hamburg bis kurz vor der holländischen Grenze hinter Nordhorn. Als es dunkel wurde, schlichen  wir über die holländische Grenze. Als ich das erste beleuchtete Schaufenster einer Konditorei in dem ersten Ort  Hollands sah, kam ich aus dem Staunen kaum noch heraus. Ich glaubte, ich wäre im Schlaraffenland,  als ich all die leckeren Kuchen und Torten in der Auslage bewundern durfte. Nach einer Woche illegalen Aufenthaltes bei meiner Tante in Amsterdam, die uns mit allen uns bisher unbekannten Köstlichkeiten verwöhnte, traten wir wieder den spannenden Heimweg an. Wieder überquerten wir die holländische und deutsche Grenze, ohne geschnappt zu werden.

Beim Arbeitsamt riet man mir, zuerst eine Elektriker-Lehre anzutreten. Schließlich müsse ein Kameramann auch von Elektrik etwas verstehen. Also wurde ich Lehrling bei einem Elektriker in einem Hamburger Vorort, durfte nun täglich Plätteisen reparieren, Wände aufstemmen, um Kabel zu verlegen und hinterher alles säuberlich zugipsen. Mein Chef,  der an eine Bulldogge erinnerte, ging nicht gerade zimperlich mit seinem Gesellen und mir um. Einmal machte ich den Fehler, zwei Kabelenden mit der rechten und linken Hand anzufassen. Ein starker Stromstoß schoss durch meinen Körper, ich war wie gelähmt, wurde zum Glück aber davon geschleudert und flog der Länge nach rückwärts auf den Boden der Werkstatt. Dabei riss ich die Kabel von mir ab, was wahrscheinlich mein Leben rettete oder mich zumindest vor bleibenden Schaden bewahrte.

Allzu lange hielt ich es bei dem cholerischen Elektromeister nicht aus. Bereits nach dem ersten Lehrjahr kündigte ich, besuchte einen privaten Lehrgang zum Kameramann und hatte das Glück, bei dem Hausfotografen des Nordwestdeutschen Rundfunks ein Volontariat zu bekommen. Der Fotograf Konrad Weidenbaum hatte sich auf dem Gebiet der künstlerischen Fotografie einen Namen gemacht. Wann immer er im Funkhaus an der Rothenbaumchaussee eine Sängerin, Schauspielerin oder männliche Darsteller fotografierte, machte er sich die Mühe, vorher etliche Scheinwerfer aufstellen zu lassen, um sie ins rechte Licht zu setzen. 
Und dafür durfte ich die Kabel heranschleppen, verlegen und die Scheinwerfer heran rollen. Im Fotolabor lernte ich Filme zu entwickeln und Vergrößerungen seiner Aufnahmen anzufertigen. Diese Arbeit brachten mir seine beiden Assistentinnen bei, zwei hübsche junge Frauen, die mich zu ihrem Knappen ernannten. Das war zwar etwas vermessen, da sie ja keine Ritter, sondern höchstes Burgfräuleins in meinen Augen waren, doch ich spielte das Spielchen mit. Dass seit meinem Eier- und Zigarettenhandel Eier meine Lieblingsspeise geworden waren, konnte man nach einer Betriebsfeier des Nordwestdeutschen Rundfunks in der Hauszeitung lesen. Lebensmittel waren zu dieser Zeit immer noch knapp, besonders Eier waren kaum zu bekommen. Darum war ich höchst erfreut, als mir eine Dame der Hochfrequenz-Abteilung  zuflüsterte, in der Kantine könne man ausnahmsweise Eier kaufen. Natürlich sauste ich sofort zur Kantine und durfte wenig später in dem Hausblatt des NWDR in Gedichtform lesen, wie es mir ergangen war:

„Sehr jung ist noch Herr Heidemann,
er hatte seine Freude dran,
als er einmal so kurz erfuhr,
daß vorn in der Kantine nur,
so an die hundert Eier wären,
um Rundfunkleute zu ernähren.
Doch als er vorne kaufen wollte,
man billig ihm ein Lächeln zollte.
Ja, ja, die Hintze, diese Böse,
die führte ihn an seiner Nese.“

Das umständliche Fotografieren, das Konrad Weidenbaum praktizierte, gefiel mir überhaupt nicht. So stellte ich mir jetzt  auch die Arbeit eines Kameramanns vor. Kabel verlegen, Scheinwerfer aufbauen, bevor man filmen konnte, das war mir alles zu umständlich. Also beschloss ich, Pressefotograf zu werden. An Fotoapparaten hatte ich bisher nur eine Agfa-Box besessen und mir danach eine Agfa-Isolette gekauft.  Ich musste unbedingt eine Leica kaufen. Aber wovon? Soviel Geld, wie damals eine Leica kostete, hatte ich nicht. 

Aber es gab noch eine andere Lösung. Ich musste mir eine Stellung in einer Presse-Agentur besorgen, wo mir eine Leica zur Verfügung gestellt wurde. Bei der Agentur „Conti-Press“ hatte ich Glück. Ich bekam leihweise eine Leica mit einigen Austausch-Objektiven und durfte mich sofort als fester freier Mitarbeiter auf Jagd nach  geeigneten Fotos für Hamburger Tageszeitungen machen. Ich erinnere mich noch, dass am ersten Tag,  als ich meine Arbeit als Bildreporter begann, das Postamt in der Mönckebergstraße eröffnet wurde. Also hatte ich das zu fotografieren. 

Meine erste kleine Bildreportage handelte von einem ehemaligen französischen Kriegsgefangenen. Dieser war in Hamburg von einem Kleinbauern, wo er zwangsweise den Krieg über gearbeitet hatte, so gut behandelt worden, dass er mit seiner Ehefrau den weiten Weg von Frankreich im Motorrad zurücklegte, um die nette deutsche Familie zu besuchen. 

Eines Tages schickte mich der Chef der Bildagentur nach Neumünster, um dort etwas zu fotografieren. Die schleswig-holsteinische Stadt lag zwar nur 55 Kilometer von Hamburg entfernt, aber ich erinnere mich heute noch daran, welche Gedanken mich bewegten, als ich auf einer Bank vor dem Bahnhof von Neumünster saß, mich sonnte und auf den Zug nach Hamburg wartete. „Mensch“, dachte ich, „das ist ja ein toller Beruf, den du dir da ausgesucht hast. Man kommt ja ungeheuer weit rum !“ 
Für Conti-Press arbeitete ich fast zwei Jahre lang und machte mich anschließend selbständig. 

Viele Kirchen Hamburg waren nur noch ausgebrannte Ruinen. Ich kletterte an einigen außen hoch, so weit es möglich war, und machte von dort aus Panoramafotos. Eine entsprechende Kamera gab es zu der  Zeit noch nicht, also musste ich mich im Kreis drehen und dabei einzelnen Aufnahmen machen, die  ich in meinem kleinen Fotolabor vergrößerte und anschließend zusammenklebte. 
Während ich sonst für einzelne Fotos von den Tageszeitungen zwischen 15 und 25 Mark pro Veröffentlichung bekam, brachte mir ein solches Panaromabild sogar 150 Mark ein. Aber ich wollte mehr erreichen und möglichst bald Reportagen in der Illustrierten Stern oder einem anderen bekannten Blatt veröffentlichen.